No sé tu nombre. Brota, indiferente,
sobre el cerrojo oscuro, tan callada,
como si el sol, al irse, de pasada,
le confiara su luz más decadente.
Flor sin cartel, sin mapa, transparente,
de un blanco que en lo gris halla posada,
y al filo del ocaso, enamorada,
vigila el sueño frágil del presente.
¿Será señal? ¿Será promesa incierta
de que hasta el corazón más aferrado
guarda una puerta abierta, aunque encubierta?
Quizá no haya candado bien cerrado
si existe esta blancura, casi yerta,
que al fin del día deja su recado.
